Si No Aprendes a Arder te Volverás Ceniza sin Haber Gozado Antes del Fuego

FANTASMAS

2006-10-21T09:20:00.000-07:00

Irene jamás olvidó la respuesta correcta para la pregunta equivocada. A horcajadas sobre la soledad de sus días no se planteó un posible error de concepto; y en la medida en que cabalgaba sobre la estúpida e irrefrenable certeza de sus verdades primordiales, renegaba de todo aquello que pudiera acariciar su coraza; ni el más leve roce. Hacía tiempo que Blanca no encontraba la llave.
Y por ello le gritaba ajena a la inutilidad de palabras cedidas en semejante tono – Pero, ¿Es que no te das cuenta? - Y ante la impotencia de observar cómo sus pensamientos modelados rebotaban sobre los atusados cabellos de la joven de mirada esquiva, sus ojos ardían entre la ira y la derrota. - Pero, ¡Dime algo! Yo he sido sincera contigo, quiero que tú lo seas conmigo. ¿No entiendes que no te lo he dicho con maldad? - Sucedió a aquel instante un patético gesto que todas identificamos como indudable y casi razonable germen del estallido que estábamos a punto de presenciar. - ¡Es esa risa irónica! ¿Qué guardas en ella? ¿Por qué me la lanzas de esa forma, como si fuera tu peor enemiga?
Ese temblor prácticamente imperceptible que fustigaba intermitente sus labios sellados, se me reveló súbitamente de una magnitud sobrecogedora, y pude verla entonces, percibirla en aquella cruda desnudez en la que Blanca la confinaba; desvalida. Salí despavorida de aquella habitación en el justo momento en que comprendí que ninguna de las dos se abandonaría un instante a contemplar la mirada de la otra, como valioso recipiente de la amistad que tanto tiempo habían compartido; intuí también que ningún comentario por mi parte las haría poseedoras de la verdad en la que me ahogaba de forma desesperada: todo eso que la una callaba obstinada y que la otra arrojaba con una furia descontrolada, no eran sino escombros humanos, desperdicios o deposiciones de lo que ciertamente guardaban dentro. Irrealidades perceptivas...

GRITO NOCTURNO

2006-09-29T11:03:00.000-07:00

“Grises y muertos ayeres que cierran las puertas de hermosos mañanas. Pasos espantosos que tropiezan haciendo crujir las tablas de los neblinosos pasillos del tiempo. Cielos que sangran desgarrados en tumultos espúreos de llantos. Perdido en la orilla de la laguna estigia del mañana, circuncidado por bestias lacerantes del reino de Hades que se asoman a mi alma y la hieren, expulsado de la barca de Caronte en una condena perpetua a vagar por el reino de los muertos, tal es la injundia que asola mi luctuosa existencia. Si esto es la muerte, desearía nunca haber existido, tal es el desconsuelo que empapa mis mejillas, tal es el infierno de rojo encendido en el cual me he hallado, como un niño perdido, nunca más encontrado. De pronto algo ocurre y este infierno dantesco parece disolverse en una realidad encontrada, distinta, renovada. Mis párpados se abren lentamente y...”

¡Dios mío voy a sucumbir ! Corro hacia el baño desesperado, despertado abruptamente de la pesadilla, atribulado en mil urgencias, al filo de la madrugada. La cagadera se desata, mi digestión ha sido ultrajada.

Clara conclusión: Nunca vuelvo a cenar pie de ciruela.

SINFONIA

2006-09-26T20:13:00.000-07:00

Tiempos hechos de arritmia pendular
que imperiosa y devastadora
se alimenta de las leyes de los hombres
leyes,ficciones
semblantes de amores
instantes de sinfónica pasión
donde la orquesta de tu cuerpo
crea mundos intangibles como burbujas de jabón,
ficciones, instantes, semblantes
pasión con la que dirijo armónicamente
la energía de mi alma
para encontrar en tu cuerpo
el sentido exacto de la ultima verdad
que encierra tu corazón
arritmia pendular
de mundos intangibles,
dama misteriosa y femenina
deja que te haga el amor entre los chelos.

ACLARANDO TEMPESTADES

2006-09-25T15:13:00.000-07:00

Empalagado de amores subversivos
Que incomprenden de dialectos imperiosos
Me sumerjo en la penumbra de mi abismo
Exigiendo de esta trama, una salida

Contrariado en acciones caprichosas
En resguardo de la inocencia precavida
Es preciso el final de tempestades
Que devastan estas dudas consagradas

Soy un grito en lo oscuro del silencio
Derramando un discurso pasajero,
Engañado de profetas mal vivientes,
Previsible ante odios revelados

Socorrido por mis propias consecuencias
Me demando claridad por estas horas
Así puedo alivianarme de mi culpa
Y que nadie me reclame purgatorios

Solo el tiempo reconocerá mi rostro
De omisiones y misterios conservados
Que conmigo frecuentaron el pasado
De mi historia, más allá de soledades.

HIMNO PATRIO

2006-09-11T19:16:00.000-07:00

Coro
Dulce Patria, recibe los votos
Con que Chile en tus aras juró
Que o la tumba serás de los libres
O el asilo contra la opresión.

I
Ha cesado la lucha sangrienta;
ya es hermano el que ayer invasor;
de tres siglos lavamos la afrenta
combatiendo en el campo de honor.
El que ayer doblegábase esclavo
libre al fin y triunfante se ve;
libertad es la herencia del bravo,
la Victoria se humilla a sus pies.

II
Alza, Chile, sin mancha la frente;
conquistaste tu nombre en la lid;
siempre noble, constante y valiente
te encontraron los hijos del Cid.
Que tus libres tranquilos coronen
a las artes, la industria y la paz,
y de triunfos cantares entonen
que amedrenten al déspota audaz.

III
Vuestros nombres, valientes soldados,
Que habéis sido de Chile el sostén,
nuestros pechos los llevan grabados;
Los sabrán nuestros hijos también.
Sean ellos el grito de muerte
que lancemos marchando a lidiar,
y sonando en la boca del fuerte
hagan siempre al tirano temblar.

IV
Si pretende el cañón extranjero
nuestros pueblos osado invadir;
desnudemos al punto el acero
y sepamos vencer o morir.
Con su sangre el altivo araucano
nos legó por herencia el valor;
y no tiembla la espada en la mano
defendiendo de Chile el honor.

V
Puro, Chile, es tu cielo azulado,
puras brisas te cruzan también,
y tu campo de flores bordado
es la copia feliz del Edén.
Majestuosa es la blanca montaña
que te dio por baluarte el Señor,
Y ese mar que tranquilo te baña
te promete futuro esplendor.

VI
Esas galas, ¡oh, Patria!, esas flores
que tapizan tu suelo feraz,
no las pisen jamás invasores;
con tu sombra las cubra la paz.
Nuestros pechos serán tu baluarte,
con tu nombre sabremos vencer,
o tu noble, glorioso estandarte,
nos verá combatiendo caer.

EL VIAJE

2006-09-10T20:04:00.000-07:00

Aquella madrugada el camino se mostraba sombrío, ninguna luz iluminaba el sendero y en el firmamento solo bailaban, amenazantes, nubes llenas de roja ira. Ella sentada al fondo imaginaba cientos de alegres caminos para lograr distraerse por completo, era la primera vez que viajaba completamente sola. Aunque de a ratos imaginaba la presencia de su amado, quien ya no estaba, aunque la cordura entraba en acción recordándole su ausencia.Su mente divagaba cada vez con más esfuerzo para olvidar aquel accidente que en esa misma ruta nueve meses atrás los había separado eternamente. Cuanto más se acercaba a aquella maldita rotonda su pulso más se aceleraba. Sus manos comenzaban a expulsar un helado sudor, el palpitar de su corazón se hacía tan intenso que hasta podía sentir sus propios latidos resonando dentro de sus oídos como estremecedores tambores de marcha de guerra. Clavaba intensamente sus uñas sobre los apoya brazos intentando desesperadamente mantener la cordura.
El pánico comenzó lentamente a apoderarse de su lúgubre y vulnerable alma obligándola a mirar por la ventana y así revivir, en un vertiginoso instante, aquella noche de tragedia. Luchó fervientemente para no girar la cabeza y en ese segundo, ya sintiéndose orgullosa de casi haberlo logrado, inconscientemente se le escapo la mirada. Podía ver la sangre goteando bajo el capó del auto que había quedado al revés atrapando a su flamante esposo en una hermética celda de metal íntegramente incendiada.
Respiró hondo como para frenar un alarido de terror incontenible pero su perfume se hizo presente. Miró por el reflejo del vidrio para comprobar si alguna caprichosa lágrima había osado salirse sin permiso y fue ahí donde lo vio, sentado a su lado, sonriéndole como antes lo hacía, con la cabeza apoyada sobre su hombro. La miraba con ternura amándola en silencio bajo las sombras de la noche.
El horror se apoderó de su cuerpo, sabía que era imposible, pero ahí estaba, recostado a su lado, acariciando su brazo con suma dulzura. Giró la cabeza para comprobar si realmente estaba, pero no, el lugar contiguo al suyo estaba completamente desolado. Solo su reflejo estaba acompañándola detrás del frío vidrio, besándole el alma son sus mortuorios labios. Su corazón se detuvo, el agarró sus delicadas manos y, al unir sus labios con los de ella, se la llevo a su lado dejando en las sombras de ese volante un desolado cuerpo sonriente de tranquilidad.

DULCE ANTROPOFAGIA

2006-09-09T16:56:00.000-07:00

La boca se le volvió estómago del hambre que tenía y comenzó a respirar proteínas. Cuando fue a besarla creyó por un instante que ella iba a formar parte de su dieta. Pero Judith antes de permitir el contacto le hizo varios reproches que Juan Carlos no pudo digerir. Tras cinco semanas de estar a su lado cerró los ojos y ya no pudo abrirlos.

Ella lloró en silencio frente al cadáver hambriento. Solo entonces quiso tocarle: poco a poco, se lo fue comiendo. Al terminárselo lo sintió por fin muy dentro, supo entonces cuanto lo quiso, cuanto lo echaría de menos, cuanto lo había hecho sufrir por no querer formar parte de él. No supo comprender que lo que Judith buscaba era precisamente lo contrario: que él se transformase para llegar a ser parte de ella.

A los nueve meses nacieron dos gemelos con tal hambre que tras acabar su leche terminaron con ella. Una vez solos se miraron desconfiados y se fueron alejando uno del otro mientras aprendían a tan tierna edad que, en ocasiones como esta, conviene dormirse con al menos un ojo abierto.

VIVIR MURIENDO

2006-09-07T20:48:00.000-07:00

Acostado en esta execrable posicion, con las piernas ulceradas y brazos cruzados, sin poder moverlos, tanto por iniciativa propia como por esta incomprensible atadura que me sujeta. Llevo interminables dias sin probar bocado alguno, en los que mis unicos pensamientos van dirigidos hacia el mas alla. No comprendo por que estoy aqui...defintivamente ¡¡no soy uno de ellos!! Mi forzado estado catatonico me obliga a soportar mis propios excrementos, que carcomen paulatinamente mi agotado ser. Quisiera evadir eternamente de estas cuatro paredes podridas que se han covertido en mi hogar... dulce hogar. ¿Como acabar con este suplicio? Por lo menos mi imaginacion fertil ha permanecido intacta y no son las oportunidades que faltan sino los medios para lograr mi escapatoria final. ¿Cuanto tiempo llevo aqui? He perdido la cuenta y probablemente nunca vuelva a ver un calendario en mi puta vida.
Veo el techo desplomandose, tirandome de vez en cuando sus costras desteñidas; es la unica cosa con la cual he permanecido en contacto visual durante mi estadia en este infierno terrenal. ¿Como sera la muerte? ¿Sera peor a lo que estoy viviendo en este preciso instante? No creo que sea tan cruel, por que si mi destino estuviera en sus manos, ya me hubiera acogido tiernamente en su seno, como su hijo prodigo, como su oveja perdida. ¿Quien decidio por mi? Donde queda mi libre albedrio? Yo no he escogido estar aqui, como ninguno de los que comparten esta tortura. Vivir en estas condiciones es inhumano y reto a cualquiera que quiera conocer realmente lo que es sufrir. En este lugar, el dolor es fisico por que las escaras infectadas me producen un dolor lancinante insoportable, cuando no es el olor mezclado de mierda y orina que invade y provoca asco de mi mismo. El martirio es psicologico por que mi unica compañera inseparable es la soledad, q aguarda junto a la muerte con su sonrisa piadosa. El peor castigo, es todavia tener plena capacidad de mis facultades intelectuales por que lo unico que me es permitido hacer es pensar. Y pensar ideas congruentes todo el dia sin poder llevarlas a cabo, es sentirse inutil e impotente ante mi realidad. Solo puedo esperar pacientemente a que fallezca de muerte natural, por que nada ni nadie me sacara de aqui. Es mi triste destino purgar mi condena ficticia.....
Dicen que entre el genio y la locura, hay una estrecha linea que los separa. Por lo visto, en mi caso, la moneda cayo del lado equivocado....

CADAVERES DE PETALOS

2006-09-05T18:24:00.000-07:00

Será la niebla de la lluvia lo que impide que vea correctamente. Todo esta tan nublado, y no solo afuera, también aquí adentro.
Mi mirada baja hacia donde duerme mi pequeña mascota, ronroneando cual gato en cada uno de sus sueños. Su piel brilla por las pocas flamas del fuego que ahora calienta este cuarto.
Vuelvo a divisar otra vez la lluviosa noche que aun sigue sin detenerse. Pétalos caen violentamente al azote de las ramas, algunas gotas de agua pasan a través de ellas rompiéndolas, haciéndolas caer pesadamente sobre charcos de lodo.
Cadáveres de pétalos…
Me gustaría salir y dejar que la lluvia me atravesara a mí también, dejándome caer inerte sobre aquellos pétalos de agua y lodo Tal vez… solo tal vez le encontraría un nuevo sentido a mi vida. Sin pensarlo dos veces, agarre al pequeño animal de mi regazo y lo deposite en el lugar en el cual me había sentado. Me levante y me dirigí hacia la ventana, tocando ligeramente la superficie escabrosa que por el frió causaba escalofríos por toda mi piel. Un ruidoso trueno se hizo presente en la habitación y su luz me permitió ver asi mi reflejo, mi rostro, no es que haya olvidado como era pero…. me veo tan vació, tan apagado como si alguien pudiera mirarme y perderse en el fondo infinito que ahora poseo…. Seguiré pensando en mi interior ¿que habría pasado si hubiera permanecido más tiempo? ¿Habría sucedido lo mismo? ¿Podía evitarlo?... ya no tiene caso pensar en eso.
La lluvia seguía cayendo uniéndose una vez mas el agua, los pétalos y la tierra.. me siento tan triste, angustiado y sin vida….. una parte de mi murió y con ella ha desaparecido todo lo que tenia planeado…
Soledad, Angustia, Culpa…. Un extraño ruido capta inmediatamente mi atención, con esto mi pequeña mascota huye del lugar haciendo mas ruido del acostumbrado… sin saber porque miro hacia el lugar donde proviene el extraño sonido.. ¿que sucede? ¿Hay alguien ahí?.. no hay respuesta, un extraño miedo se apodera de mi cuerpo, impidiendo moverme, mi mirada sigue firme en el mismo lugar donde proviene el extraño ruido……. Un rayo resplandece el lugar permitiéndome ver una extraña silueta en la esquina del lugar, el miedo es demasiado y se apodera completamente de mi cuerpo, no me lo explico, ¡No puede ser real!, la lluvia se hace mas fuerte, los rayos y truenos se acentúan mas y extraños ruidos se escuchan en mi cabeza, cierro los ojos, esperando que aquella imagen no sea real…..
De la nada el ruido comienza a ser cada vez menos y los ruidos comienzan a desaparecer… aun con temor abro los ojos y veo la habitación completamente sola y vacía… sin saber porque me dirijo al mismo lugar en donde vi la extraña silueta, entonces la veo…. una marchita Rosa y sus tímidos pétalos yacen en el suelo… apagada sin vida…….. Como ella

BARBARIE

2006-09-04T19:37:00.000-07:00

La luna reinaba en todo lo alto. El camino vacío, oscuro, bordeado por altos alerces que parecían haber congelado sus ramas. Ni una sola se movía. Ni un sólo suspiro de viento. Nubes negras en el cielo, semejaban manchones trazados con desgano en aquel lienzo opaco, que esa noche, era el firmamento. El silencio, profundo y abrumador fue violado por el canto de un búho, que en silencio había advertido una peculiar procesión. Las antorchas en alto, los gritos rabiosos rompieron la "paz" que imperaba en aquel camino. El rey de las aves nocturnas desplegó sus alas, emprendiendo el vuelo para dar cuenta del acontecimiento en breve. La furia no cesaba, ahogando en ella las súplicas de una joven astrosa que luchaba por escapar. Los enormes ojos del búho observaban con interés al hombre, haciéndose justicia sobre otros hombres. Una soga sobre una rama desnuda y al pronto el cuerpo de la muchacha se estremecía impotente en el aire. Los gritos cesaron, observando la inútil lucha de la infeliz. Fue poca la resistencia. La turba, lentamente y en silencio fue retirándose, dejando atrás un macabro cuadro para el sereno camino.

BLACK METAL SUREÑO

2006-09-04T14:43:00.000-07:00

Soy un Fanatico del Black Metal, pero a la vez estoy harto de que todas las tematicas tengan que ver con paises nordicos... ¿por que? porque soy chileno, soy un mestizo americano orgulloso de eso, por que tengo tanta tradicion como los "Padres" del Black...... por eso, y por que quiero sentirlo asi... llamo a ustedes, musicos de verdad a crear en vista al sur... Ya no al Lobo... miremos al Condor, que vuela magnanimo por las cumbres andinas, imponiendo su verdad a costa de la sangre del mas debil...

El sur es tanto o mas que el norte... no debemos seguir a estos bastardos, debemos enseñarles que podemos mas... que no somos una puta copia de lo que ellos creen correcto... No quiero mas trolls, vikingos ni noruegos... Quiero sangre araucana, con su guerra de mentira, quiero Caleuche, quiero tradicion de verdad...

la llamada esta hecha, es decision de ustedes si la toman.

ESPACIO

2006-09-03T12:40:00.000-07:00

No es verdad que nos separen 1000 kilómetros, o más. Estamos a un abrazo y medio de distancia. A una amplía sonrisa y a un guiño de ojos. A unas manos tomadas y a un crítica feroz de algo que ambos odiamos.
Estamos tan cerca como dos butacas del cine. Como las palomitas que se escapan y han caído al duro suelo, y en la penumbra, se esconden y no son devoradas.
Somos dos extraños. En una biblioteca llena de gente, yo estoy en un rincón sombrío, tu esquivando a la gente. Entre las manos, la misma página del mismo libro, y los ojos, distraídos caen en la misma línea.
Y se sorprenden de estar mirándose.

LA UNA Y MIL NOCHES

2006-08-30T19:18:00.000-07:00

(Cuento sobre Bagdad)

Desde las copas de los árboles los pájaros sacuden su vigilia en direcciones contrarias. En el mar se confunde el canto de sirenas con el grito de las bestias al parir sus desgarros.

Abajo, una pequeña casa sin patios ni jardines va acumulando sus ropas sucias con una sed desesperante. Rash parece enloquecer ladrando al cielo sin saber qué ocurre, recostándose exhausto a un costado de la cama, jadeante de cansancio.Entonces, se abrieron los fuegos.Los hombres gritan y las mujeres lloran. Todo es confusión y terror. Por un instante ya no hay más cantos, ni sirenas, ni nada. Rompe el estruendo. Los niños abrazan los vientres exclamando: "Mamá!" Es ahora cuando las mujeres gritan y son los hombres los que lloran. La naturaleza parece añorar su cordura.

Un olor penetrante e irreconocible ingresa por las pequeñas ventanas de madera. Los ojos oscuros y rasgados de una mujer improvisan un cuento en el que los ángeles se enojan y pelean porque alguien se portó mal. Todas las noches se repiten idénticas. Un desquicio de una y mil noches.Viejas imágenes en forma de hongos se elevan hacia los infiernos, desde lo más negro e inflamable de los pensamientos humanos. Por fin y con un gran esfuerzo, amanece. Nahyra tiene siete años. Sus únicos juguetes son una muñeca hecha de trapo y papel, además de un pequeño castillito de arena junto a la puerta del fondo, al que cuida celosamente porque dice que ahí vive el alma de su papá. El día transcurre recogiendo los restos de lo que falta. La puerta de la casa se abre y se cierra hasta el cansancio reconociendo y reconociéndose en el rostro desesperado de los vecinos. Al caer la tarde Nahyra toma su muñeca y comienza a rezar junto a su familia, en tanto Rash observa inquieto todo aquello que se mueva un poco más allá del techo de la casa. Ya es tarde y los presuntos ángeles nuevamente se enojan. Vuelven las sirenas. En un instante, la luz lo abarca todo. El brillo sobre la casa se hace cada vez más incandescente y el ruido ensordecedor.

Aquellos ojos rasgados abrazan todo lo que pueden. Nahyra se aferra a su muñeca como único refugio y la palabra Dios resuena en todos los idiomas. Rash con el rabo escondido busca cobijo en las faldas de su dueña. El castillo y las arenas vuelan por los aires y con todas las almas. Ya no hay más puertas, ya no hay más fondo, ya no hay atrás. Sólo trapo y papel emanando humo, aferrados por un par de pequeñas manos inocentes.

Entre tanto en otro lugar de la ciudad, un olor penetrante e irreconocible ingresa por las pequeñas ventanas de madera. Allí vive Ahmed, que con sus escasos cinco años, comienza la noche rezando junto a los ojos oscuros y rasgados de su madre. Muy cerca de él hay una pelota de goma con la que mañana, antes de partir hacia la escuela, anhela jugar por un rato con su gatito. Aunque interrumpiéndolo todo, el resplandor del amanecer hoy parece haberse anticipado varias horas, más feroz y vertiginoso que nunca, precipitándose definitiva y rabiosamente esta noche sobre su casa...

DESVARIO EN TRES COPAS DE WHISKY

2006-08-30T13:23:00.000-07:00

Empecé a las siete a.m mordiendo la almohada, realmente los sueños duelen, es difícil despertar con la sensación de oscuridad, la oscuridad es el espacio en la cama, es la realidad, es el acabar de darme cuenta que a partir de que cierras los ojos el día anterior vivirás cansado una efímera existencia, un no constante, y abre los ojos, te levantarás, me levantaré inconcluso, lleno de vacío, adoleciendo de las pareces, escuchando y escuchando mal. Es domingo, es temprano en la semana, no habrá papeles, ni jefes, ni lentes mirando a un computador, ni esa secretaria que tiene un novio imbecil que pinta las paredes prodigando amor a, ¿a qué?, a los billetes que gana su novia por acostarse con el jefe, no sé, ni debe importarme, aunque sus piernas si me importan, las de la secretaria digo, las tiene lindas, deben ser como un serpiente cuando amarra y aprieta a su presa; dos serpientes, sí, debe ser fabuloso acostarse con ella, debe ser una compañía agradable para mi cama, casi igual como lo es un whisky cuando te deja una perra y cuando has soñado con ella, por cierto, ya es hora de una copa, una copa domingo. No sé que pasa, debe ser verdad, no creo mentirme, acepto que los demás me pueden mentir, pero yo siempre me digo la verdad, por mas frágil que sea, y sí, el estar con un vaso en la mano me hace comprender ciertas cosas que en mi estado de niño no comprendo; comprendo por ejemplo que odio a cierta gente, a esas que conservan cajitas de música, o leen novelas o tratados de filosofía para luego alardear de que comprenden del todo a Descartes o a Platón, las odio tanto como aquellas mujeres que creen en la virginidad, que hacen llegar al matrimonio a un par de pendejitos sólo por follárselas, a decir verdad odio mas a esos pendejitos, o a esos jóvenes que caminan silbando por las calles como si nada pasara, pareciera que no leyeran diarios o no vieran la t.v. ( y en cierta forma eso esta bien, debe ser un sistema de entenderse a si mismo y si eso pasa que importa lo demás) deben estar enamorados, pero ya vendrán tiempos peores y empezaran a dejar de ir al cine y de besar con amor, ya leerán los diarios en cuestión de tiempo, todo es en base de cuestión de tiempo además; también hay personas que utilizan Paulo Cohelo (sino se escribe así, no importa) como autoayuda, progreso personal o mañana acabo de leerte y me irá mejor, puag! Que mierda, a estas realmente las odio- porque no van a un psicólogo y de paso invitan al Paulito, aunque debe de estar ocupado en su piedra Filosofal- creo que simplemente no las odio, simplemente no las soporto, lo que si soporto es el whisky, me serviré otra copa. Comenzaré a ir al hipódromo, desde hace algún tiempo tengo esas ganas de ir apostar, comenzaré apostando a cualquier caballo negro que juegue, no haré lógicas, no importa perder la primera vez, eso sirve para no volver, pero yo si volveré, soy un perdedor de oficio, ese es mi estado y permaneceré en ello, si fuera un ganador no me emborracharía en los bares y no golpeará a nadie o no dejara que nadie me golpeé, o no vomitara en algún parque, no dormiría en las calles o haría actos que la gente considere extremadamente malos sólo por guardar las apariencias, ¡no!, amo mi estado, además tiene su arte hacer ciertas cosas que la gente considere extremadamente malas, quiero esa apariencia de acabado, de reírme de todo, de no importarme ningún amigo que no venga a invitarme un trago, soporto esa apariencia tanto como a esa gente que va puteando al día porque sabe que le va a ir mal, lo sabe desde que desayuna, puede que sea porque el café te sabe amargo por mas azúcar que le des o por esa mujer que incompresiblemente ya no amas, es lo malo de eyacular en esa mismas piernas todas las noches, tardes o mañanas; a lo que iba es que voy a tomarme otra copa porque esta habitación con un hombre borracho es diferente, hay melancolía hacinada en cada pared, en cada ladrillo, en cada libro que aun no leo, hay fotografías escondidas en fotografías así como se esconde la verdad en lenguas temerosas, hay angustia hay pasado-futuro-presente arrumado en el diario de hoy, hay un Bukowski en el piso; me doy cuenta que amo este hombre, creo que es lo que realmente amo, la forma de vida que tuvo o debe tener, el sí sabía apostar, el sí sabía ver la vida en la muerte, sabía ser real, aprendió ganar en lo perdedor que era, a ganar para perder, a quedarse sin perro y sin mujer, sabía cuando y como colgar el teléfono, a follar sin amar, a amar sin decir, aprendió a escribir escribiendo, aprendió a ser realmente obsceno junto al teléfono que tiré porque hoy no sonó, no fingió la voz que yo necesito y odio la ausencia de sonido, de gargantas, porque la ausencia no tiene sonido, sólo onda expansiva, tu te has derretido, adolezco de tu ida, de este cuarto desnudo, adolezco de la oscuridad que me despertó mordiendo la almohada; ya perdí la cuenta de la copas, pero hoy es domingo y he tratado de comprender todo, lo único que no entenderé nunca es porque la gente usa paraguas en la lluvia, no hay nada mejor que morir de lluvia, no comprenderé tampoco porque uso lágrimas para sobrevivir a tu silencio.

Quiero morir de lluvia, de Abril, de madrugada, cuando tus besos ya no soplan, morir por morir bajo la almohada ahogando la esperanza, apretando el cuello de lo que aún me queda.Quiero quitarle el cuerpo a alguna de tus cegueras, que se apague la ceniza, oscuro el hocico el perro no podrá ladrar.Hay tres vacas desnudas en el vaso, un mundo que no quiere entenderme, los inteligentes mueren ahogados en sus propias copas, muertes de vómito, de amor, vomitando mujeres.Suicídate esta noche en mis ojos como se suicida un color en la oscuridad. Yo soy un ojo ciego, morir de sed, vivir en tu lengua para que cuando yo muera de lluvia tu mueras de cansancio.

RELATO SOBRE LOS DIOSES IMPERFECTOS

2006-08-30T11:09:00.000-07:00

Hubo una vez un hombre que aprendió a ser dios, creaba paisajes, personas, lugares; daba vida a todo lo que por su mente pasaba, a veces pensaba muy bien antes de hacerlo, otras veces simplemente lo hacia porque lo necesitaba. Sus creaciones parecían perfectas ante él, no faltaba nada y nada estaba de más. Un día se dio cuenta que no servía de nada si no tenía alguien que viera lo perfectas que eran sus creaciones, así que creo otro igual a él. El nuevo ser al mirar las creaciones le parecieron ridículas, no tenían nada de bueno, así que el mismo dio vida a nuevas cosas, este al terminar pensó que había superado al primero, pero al primero le pareció que sus creaciones eran muy simples y sin sentido, al entrar en conflicto los dos, el segundo creó a un tercero, para que diera una opinión sobre sus obras. Este tercero a su vez las obras no le gustaron y creo más cosas, que le parecieron no tenían defectos. Y así fue, el número creció infinitamente, pero nadie estaba de acuerdo. Un día nació uno más y al ver las obras les dijo a todos, pero si todas las creaciones son iguales, el problema son ustedes que al apreciar solo las suyas y despreciar al resto, no se han fijado que sus obras ya se han destruido